#18 Injustiças que magoam

Alguma vez foi acusado por algo que não fez ou não disse? Recorda-se da mágoa sentida por essa falsidade?

Hoje proponho-lhe a história “Injustiças que magoam”, e descubra o défice de compaixão e clemência de certas pessoas.

Na infância fui acusado por uma acção que não cometi. Não me prenderam nem deportaram, mas fui acusado pelo filho do cabo da GNR (referência de autoridade e poder), e em consequência espancado com violência pela professora. 

E eu só tinha nove anos. 

De nada serviram as minhas juras de inocência, as súplicas, os gritos de dor das palmatoadas com a moca de madeira batendo nas minhas mãos franzinas, deixando-as em brasa, vermelhas, inchadas, incapaz de segurar a caneta e escrever o ditado que veio a seguir.

E eu só tinha nove anos.

Quando me tornei adulto li o livro de Émile Zola, J’accuse, sobre o caso Dreyfus, acusado injustamente em tribunal num erro judiciário, sendo preso e deportado. Percebi nessa altura a dor do oficial francês, vítima da ignóbil injustiça, ao ser incriminado por um acto que não cometeu. 

Salvaguardando as devidas distâncias e gravidade das acusações, eu e Dreyfus provámos o veneno da falsidade atirado por desumanos acusadores.

Foi assim:

Num dia em que eu regressava da escola com um grupo de rapazes muito mais velhos, ao passarem à porta do cabo do posto, descobri que tinham o hábito de bater à porta e fugirem antes que fossem avistados. A porta tinha uma maçaneta em forma de mão, e bater na porta com a maçaneta era uma tentação para os miúdos travessos. Um hábito que desesperava quem morava na casa.

Naquele dia repetiram a graça com repetidas pancadas. E desataram a correr para não serem vistos. Dobraram a esquina e ficaram ocultos.

Eu não passava de mero observador, levei tempo a perceber a fuga e a correr atrás deles. Quando o filho do cabo da GNR veio à janela do primeiro andar, só me viu a mim a correr e a contornar a esquina. Mais ninguém. Deduziu com ligeireza que fui eu que estivera a martelar a porta com pancadas.

No dia seguinte foi enviado pelo pai para ir à escola denunciar-me à professora. Como anteriormente esta já recebera queixas semelhantes, naquele dia a mestre-escola decidiu reprimir a brincadeira e fazer de mim um exemplo com dor e brutalidade.

E eu só tinha nove anos. Nove anos!